Später wurde es kühler und ich wollte noch eine Runde mit Paul drehen. Vom Fluss aus führte ein schmaler Pfad zurück ins Zentrum. Die Nachmittagssonne warf lange Schatten, als ich schließlich vor dem alten Stadttor stand.

Der Torbogen wirkte wie ein Eingang in eine andere Zeit. Kühle Luft strömte mir entgegen, als ich darunter hindurchging, und mit jedem Schritt veränderte sich die Atmosphäre. Die Geräusche wurden gedämpfter, das Licht weicher.

Hinter dem Bogen öffnete sich eine enge Gasse, gesäumt von Fachwerkhäusern, deren Fassaden in warmen Farbtönen leuchteten. Blumenkästen an den Fenstern waren dicht bepflanzt mit schönen Blumen und irgendwo klapperte leise Geschirr. Es roch nach frischem Gebäck und für einen Augenblick blieb ich einfach stehen, um die Mischung aus Düften, Farben und Stimmen aufzusaugen.

Paul trottete neben mir her, als wüsste er, dass wir hier allerlei zu entdecken hatten. Vor einem kleinen Laden mit handgeschriebenem Schild blieb ich stehen. In der Auslage stapelten sich Gläser mit Honig, daneben kleine Körbe mit getrockneten Kräutern. Drinnen unterhielten sich zwei Frauen leise, lachten kurz auf, ohne dass es in dieser Stille störte.

Je tiefer ich in die Altstadt ging, desto mehr legte sich mein Ärger. Jeder Schritt auf dem alten Kopfsteinpflaster fühlte sich an wie ein Tritt hinaus aus der Ungeduld und hinein in eine Welt, die keine Eile kannte. Die Werkstatt und das Fahrrad rückten in den Hintergrund. Vor mir lag ein Ort, der sich nicht hetzen ließ – und ich begann, mich diesem Tempo anzupassen.

In diesen Moment war ich froh, dass ich nicht zu zweit unterwegs war. Ich hatte soviel mit mir selbst zu tun, dass ich meinen Focus niemals auf jemanden anderes legen könnte. Da war dieses schöne Dorf genau richtig. Es lenkte meinen Focus sanft auf seine Schönheit, so dass die Anspannung, die in mir drinnen wütete, sich bald wieder löste.

Die Gasse, in der ich gerade stand, wirkte wie aus einem Bildband gefallen. Kopfsteinpflaster, so unregelmäßig, dass jeder Schritt achtsam gesetzt werden musste, führte mich zu einem schmiedeeisernen Straßenschild:

Engelsgasse

Schon der Name ließ mich langsamer gehen. Links und rechts reihten sich Häuser, deren Balken so dunkel waren, dass sie fast schwarz wirkten, während die Gefache in einem hellen Weiß leuchteten. Über manche Eingänge spannten sich Rosenranken, deren Blüten trotz der Augusthitze noch Farbe trugen.

Ein alter Mann saß auf einer Bank und las in einer zerknickten Zeitung. Neben ihm stand eine Kanne, aus der der Duft von Kräutertee aufstieg. Er hob kurz den Blick, nickte mir freundlich zu, als sei jeder, der diese Gasse betrat, automatisch willkommen.

Ich blieb oft stehen, um kleine Details zu betrachten – eine geschnitzte Haustür, das schimmernde Glas einer winzigen Fensterscheibe, in der sich das Sonnenlicht fing. Irgendwann fiel mir auf, dass hier weder Hektik noch Betriebsamkeit herrschte. Es war eine stille Selbstverständlichkeit, als gehöre es zu diesem Ort, den Tag in seinem eigenen Rhythmus fließen zu lassen.

Paul schnupperte an einem Wassereimer, der vor einer Haustür stand. Ich sah ihm zu und musste lächeln. Der Ärger über das Fahrrad, über das Warten, über all das, was vermeintlich schief gelaufen war, schien sich hier zu verflüchtigen. Vielleicht war es die Wärme der Farben, vielleicht das leise Klirren von Geschirr aus einer offenen Küche, oder einfach die Erkenntnis, dass es manchmal kein besseres Ziel gibt, als genau hier zu sein.Die Straße öffnete sich und gab den Blick auf das

Herz der Altstadt frei. Fassaden in sanften Pastelltönen, jedes Haus für sich ein kleines Kunstwerk, reihten sich nebeneinander, als hätten sie sich für diesen Sommertag herausgeputzt. Die Fenster waren geschmückt mit üppigen Blumen, deren Farben im Licht fast überstrahlten. Über den Gassen spannten sich Wimpelketten, die im leichten Wind flatterten.

Ich ging langsam, fast wie in Zeitlupe, um keinen Winkel zu übersehen. Eine Haustür war so kunstvoll bemalt, dass sie fast zu schade schien, sie einfach nur zu öffnen. Daneben prangte ein schmiedeeiserner Ausleger mit einer goldenen Inschrift, die im Sonnenlicht schimmerte. Aus einer Seitengasse wehte der Duft von Kaffee herüber, vermischt mit einer Spur von Vanille.

Paul trabte neben mir her, neugierig, aber ruhig. Vor einem kleinen Café blieb ich stehen, nicht wegen des Kaffees, sondern wegen der filigranen Holzläden, die leicht geöffnet waren, als wollten sie den Blick nach innen nur andeuten. Auf einem Balkon hingen frisch gewaschene Tücher, im leichten Wind flatternd  und irgendwo schlug eine Kirchturmuhr die volle Stunde.

Kein Gedanke an Pläne oder Termine. Nur dieser Ort, dieses Licht, diese Fülle an Eindrücken, die sich leise

und ohne Eile in meine Erinnerung legten. Ich war wieder ganz bei mir, es fühlte sich gut an. Es war Zeit für einen Eisbecher.